En parte como balance para un blog anterior (“¿Así que eres profeta?”) y en parte porque ha sido un tema de aprendizaje para mí en lo personal, me llama la atención la historia de Esteban, primer mártir de la era cristiana. Y me parece que la palabra clave en su historia es: coraje.

Usamos con frecuencia la palabra “coraje” para expresar el enojo que sentimos cuando las cosas no son o no salen como hubiéramos querido; mas no es ésa la definición que veo aquí, sino la original, derivado del francés courage (de coeur): tener corazón. Coraje es la valentía que nos faculta para tomar posturas difíciles, movernos frente a amenazas, proceder en medio de oposición, y arrojarnos hacia un objetivo señalado por Dios.  Es el deseo de vivir, combinado con la disposición de morir.

Veo en el caso de Esteban (Hechos capítulos 6 y 7), 8 factores de coraje, que permitieron que Esteban “durmiera” agradando a Dios:

1. Esteban era un hombre completo.
2. Esteban vivió intencionalmente el poder del evangelio.

3. Esteban, al ser acusado, no se defendió, sino proclamó a Dios.

4. Esteban puso su mirada en Cristo resucitado y reinando desde el cielo.

5. Esteban aprovechó la oposición y el conflicto para poder señalar la gloria de Cristo.

6. Esteban aceptó repudio y martirio, así como su Señor.

7. Esteban encomendó su alma a Dios, así como lo hizo su Salvador.

8. Esteban hizo intercesión por sus adversarios, siguiendo el ejemplo de Cristo.

El general romano Scipio Africanus (202 a.C.) dijo que el coraje consiste en entrar a la batalla listo para desechar tu vida, y así ganar la victoria a todo costo. Algo que noto en la historia de Esteban es que parece que la probabilidad de muerte no era una consideración. Ciertamente él sabría cuáles eran las intenciones de sus enemigos; pero parece ser un asunto tan trabajado en su vida, que la probabilidad de muerte simplemente ya no entraba en consideración: ya había desechado su propia vida.

Entonces Jesús dijo a sus discípulos: “Si alguno quiere venir en pos de mí, niéguese a sí mismo, y tome su cruz, y sígame.” Como líder espiritual, surgen situaciones que, al enfrentar bíblicamente los intereses humanos, las inseguridades, agendas, y demás, implican un costo. El costo puede ser, y con frecuencia es, distanciamiento y pérdida de amistades. En serio, da miedo contemplar el costo personal del liderazgo espiritual. El costo incluye la necesidad de persistir, sin ser afectado o movido por las consecuencias que son parte del costo de cargar la cruz del liderazgo.

Podemos señalar todos los factores de clase, economía, raza, y cultura; podemos decir que la gente fue más sensible al evangelio porque sufre; podemos mencionar cómo algunos se quejaban de que no apareciera el traductor (yo) en la pantalla grande (“¿por qué no ponen al nuestroooo?”) situación que fue corregido. Podemos hablar del ventarrón que se levantó al subir a la plataforma para predicar: tirando atriles, zafando partes del escenario; un viento recio que aspiraba toda el agua de tu boca y golpeaba los oídos. La verdad es que en 29 años sólo una ocasión fue más retadora para mí, predicando al aire libre (y esa fue en una población donde hablan más náhuatl que español, y mientras repicaban las campanas de la iglesia, los niños cantaban casa por casa la de Halloween, nosotros sin amplificación, y hubo como una plaga de tijerillas voladoras en una nube alrededor, metiéndose en los ojos, la boca, el pelo, la ropa…pero de los 200 que oyeron, unos 60 tomaron su decisión para Cristo: y me enseñaron cómo se dice en náhuatl “leer la Biblia”, “orar”, y …“tijerilla”).

He estado tratando de ubicarme en la cuestión de lo que alguien ha llamado el “síndrome de profeta”. Es probable que ya conozcas a alguien con el síndrome. Una persona que tiene el síndrome de profeta se caracteriza por siempre decir en la forma más directa (para tu bien, por supuesto) aquella verdad que—al parecer—o ignoras o resistes. El enojo que demuestra es sencillamente “ira santa” o “celo de Dios”. El sarcasmo es el filo de su espada, y maneja su arma, de ser posible, en público.

Todo esto empezó recientemente a causa de estar estudiando y predicando en Esdras y Nehemías los miércoles en Semilla Cuernavaca. En Nehemías 13:23-28, leo acerca de cómo Nehemías “exhortó” a aquellos que habían tomado mujeres paganas: “…reñí con ellos, y los maldije, y herí a algunos de ellos, y les arranqué los cabellos…y uno de los hijos de Joiada hijo del sumo sacerdote Eliasib era yerno de Sanbalat horonita; por tanto, lo ahuyenté de mí.”

Hmm. También leo de Moisés, de Gedeón, de Elías, de Pablo: ¿cómo hay que ver lo que en ocasiones ellos hicieron? Por favor, no me digas: “Es que lo hicieron con amor”. ¿Elías dijo—en amor—a los israelitas que degollaran a los profetas de Baal? ¿Gedeón castigó a los líderes de Sucot con espinos y abrojos en amor?

Veo—al menos en mí lo veo—que es demasiado fácil señalar a estos hombres como ejemplos. Y empieza a crecer, muy dentro de mí, una sospecha de que estoy en peligro de caer en el síndrome de profeta. ¿Qué hacer?

Bien: ahí te va lo que he podido entender hasta hoy:

Primero, el que profetiza habla de parte de Dios a los hombres para edificación, exhortación (paraklesis = estar al lado de alguien para mostrarle qué hacer) y consolación (2ª Cor.14:3).  Me estoy atorando en el cuadro de Elías… ¿O será que éstos eran del Antiguo Testamento, y que era permitido “perder los estribos”?

Pedro nos dice, “…porque nunca la profecía fue traída por voluntad humana, sino que los santos hombres de Dios hablaron siendo inspirados por el Espíritu Santo.” (2ª Pedro 1:21) Entonces, ¿estos profetas fueron movidos por Dios, o estamos viendo un “diva moment”?

Leo en Marcos 3, cómo Jesús se enojó con los de la sinagoga de Capernaúm. En Lucas 19:45, cómo Jesús entró en el Templo y expulsó a los comerciantes. ¡Okay! Now we’re talking!

Espérate. En Éxodo 3 y 4, Moisés discute con Dios, porque no quería ser profeta. También Jeremías (Jer.1:6, 20:7) Isaías (Isa.6) y Elías (1º Reyes 19:3-10). Un verdadero profeta, no uno que sufre del síndrome de profeta, piensa que Dios mejor enviara a otro: y no por miedoso, sino por considerarse descalificado o incapaz. Cada uno de ellos quería que Dios le confirmara antes de hablar.

En Marcos 3:5, dice que Jesús estaba entristecido por la dureza de sus corazones. Así es que un verdadero profeta, movido por el Espíritu de su Señor, primero es quebrantado: su corazón es todo menos endurecido. En Lucas 19, Jesús ciertamente hizo un látigo de cuerdas.  Sólo cuatro versículos antes (19:41) Jesús lloró sobre Jerusalén. “Llorar” en ese versículo no es “derramar lágrimas” (dakrúo – Juan 11:35) sino “gemir, gritar, sollozar” (klaio).  Jesús lloró sobre Jerusalén.

Creo que allí vemos el remedio para el síndrome del profeta.

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C.S. Lewis hizo la observación que “cada historia de conversión, es una historia de derrota”: en su caso personal, así fue; de hecho, la observación que hizo fue en el caso de Joy Davidman, que después llegaría a ser su esposa.

Agustín de Hipona, en el siglo IV, se expresó en su Confesiones así: “Nos hiciste para Ti, y sin reposo está nuestro corazón hasta que repose en Ti.”

Un poeta inglés registró su conversión, con toda la tortuosa persecución divina antes de ser—por fin, en derrota total—cautivado por Dios, en El Lebrel del Cielo (Hound of Heaven). Ya en el siglo veinte un grupo de rock cristiano alternativo, Daniel Amos, usaría el poema para una de sus canciones; también el artista cristiano Michael Card basó una canción en Hound of Heaven. (Puedes leer El Lebrel del Cielo aquí. Vale la pena.)

Algo que aparece en los relatos de conversión—algo casi universal—es el proceso de darse cuenta de Dios, por darse cuenta primero…de lo que no es Dios. Ese proceso, largo o corto, ya después se resume como una persecución, hasta rendirse al final. Otro aspecto casi universal es que al inicio, al revelarse Dios de alguna manera, es rechazado: y a partir de ese rechazo, comienza la huída y la persecución…

A Saulo de Tarso (el apóstol Pablo) le sucedió de esta manera:

“Saulo, respirando aún amenazas y muerte contra los discípulos del Señor…yendo por el camino…repentinamente le rodeó un resplandor de luz del cielo; y cayendo en tierra, oyó una voz que le decía: Saulo, Saulo, ¿por qué me persigues? El dijo: ¿Quién eres, Señor? Y le dijo: Yo soy Jesús, a quien tú persigues; dura cosa te es dar coces contra el aguijón. El, temblando y temeroso, dijo: Señor, ¿qué quieres que yo haga?” (Hechos 9:1-6)

Qué ironía que mientras Saulo creía que perseguía, era el perseguido.

Veo que hay varios puntos que Dios tiene que aclarar con nosotros para que la conquista sea total: y para que nosotros así lo deseemos:

Primero, que él ya se fijó en mí, que en particular me escogió para sí mismo. Segundo, que mi huída es lo que arranca la persecución. Tercero, que aunque puedo correr, no puedo escaparme. Y cuarto, que cautivado, soy libre por fin; y derrotado, encuentro perdón. En estos puntos Dios se descubre a nosotros: y nosotros al rendirnos, nos descubrimos a él. Pensándolo así, resulta ser el romance más espectacular y espléndido.

Jim Elliott, misionero y mártir en Ecuador a la edad de 28 años, escribió esto: “No se puede entregar una vida en un instante. Lo que dura toda una vida sólo podrá entregarse en la duración de una vida.” Las dos preguntas de Saulo: Señor, ¿quién eres? y “¿Qué quieres que yo haga?” no se podían contestar, sino a través de toda una vida. De la misma manera, el que Saulo se rindiera a Jesús, no se podía hacer sólo en un instante, sino a través de toda una vida.

Así, seleccionados por Dios, perseguidos y agotados, al fin derrotados por su amor, nos rendimos, y descubrimos que aquello de que nos huíamos era realmente lo que más habíamos anhelado.

“Pero cuantas cosas eran para mí ganancia, las he estimado como pérdida por amor de Cristo. Y ciertamente, aun estimo todas las cosas como pérdida por la excelencia del conocimiento de Cristo Jesús, mi Señor, por amor del cual lo he perdido todo, y lo tengo por basura, para ganar a Cristo” – Saulo de Tarso